A Carta - Mary Cassatt
Hoje toda a forma de fuga se justifica.
Sou o alcoólatra, o
adicto, o compulsivo.
Aquela que se perde numa cama de qualquer.
E troca de nome, pega o trem sem destino.
Espera carona à beira da estrada e já
não se lembra de onde veio.
Todo suicida hoje tem em mim compaixão,
porque me enforque
pela manhã,
cortei os pulsos ao meio dia.
No chá da tarde me servi cicuta.
E
ainda antes que termine a noite,
escreverei minha ultima carta de amor.
Hoje toda loucura que ao mundo assusta tem em mim colo e
eco.
Quero gritar, dançar na chuva, entrar no mar.
Dormir, dormir, dormir,
infinitamente dormir.
E gritar e cantar tão alto que já não ouça meu coração
pulsando seu nome.
Vê! Já não posso ouvi-lo...
